第七章 起笔

(小说屋 www.xiaoshuoge.info)    金光漫过栎阳镇时，影魅的尖啸还没散尽，村民们早缩到了墙根后。张屠户举着的扁担僵在半空，看着那些黑烟钻进地缝，喉结滚了滚，没敢再骂。

    云层破开的刹那，仙鹤的唳鸣压过了一切。白衣修士落地时，广袖扫过的风带着清冽的草木气，玉簪上的流光晃得人睁不开眼。他甚至没看那些地缝，只屈指轻弹，一道莹白弧线掠过镇中心——裂开的地面像被无形的手抚平，连最后一丝震动都消弭了。

    “地脉已平。”他声音不高，却让每个人都听得清楚，“只是……根基有耗，恐生变数。”

    村民们松了口气，又提了心。有人往东南山坳挪脚，有人死死盯着自家屋门，没人说话，也没人看魏珩。

    云鹤子的视线最终落在魏珩身上。他没靠近，只隔了丈许远，声音低得像风：“你体内那物件，倒成了气候。”

    魏珩一怔。砚台早已融入体内，那瞬间的灼痛后，便再无踪迹——既摸不到形状，也觉不出重量，只在呼吸间，能感受到一股温润的气脉跟着流转，仿佛他的四肢百骸里，本就藏着这样一块砚台。

    “感觉不到它在哪了？”云鹤子似笑非笑，“这才是真正的‘融’。你天生灵根残缺，本与修行无缘，”他指尖虚点魏珩心口，“但这第二丹田不同，它替你补了那处缺。”

    魏珩攥紧拳，指节泛白。他不懂什么灵根、丹田，只知道此刻的自己，像被什么东西填满了，又空落落的，想去更远的地方看看。

    “它能助你修行。”云鹤子收回手，转身走向仙鹤，“去试试吧。只是记住——变数不止在地脉里。”

    仙鹤没入云层后，镇子里静了半晌，张屠户第一个动了，扛着锄头往自家猪圈走：“管他娘的，先把猪喂了。”王婆拉着孙子往屋里缩，关门时嘟囔：“仙人说没事，总比那小子靠谱。”

    三日后，天刚蒙蒙亮时，雨就下来了。不是什么瓢泼大雨，是那种细得像丝线的雨，沾在脸上凉丝丝的，打湿了领口也不觉得。

    魏珩背着那只旧竹篓，站在镇口的老槐树下。竹篓里窸窸窣窣响——底层垫着那卷磨得发亮的草席，角上补了三块补丁；中间塞着那把掉了漆的锡壶，是自己和陈先生用了好多年的，壶嘴还缺了个小口；最上面压着半块干硬的麦饼，和昨天李清沅来塞给他的咸菜罐。都是些能用，却又不值当带走的东西，他却一件件叠得整齐。

    雨丝落在槐树叶上，沙沙响。他抬头望了望，树杈间还挂着半块破旧的木牌，是当年陈先生写上“破庙”二字挂上去的，风吹日晒得只剩个模糊的轮廓。他忽然想起，小时候陈先生教他写“雨”字，说竖钩要像这槐树的主干，稳稳扎在土里，四点要像此刻的雨，轻轻巧巧，却能润透地。

    那时候他总写不好，笔尖在泥地上蹭出歪歪扭扭的印子，陈先生就蹲在旁边笑，用树枝重新划：“急什么？字要慢慢写，路要慢慢走。”

    空气里有股潮湿的土腥气，混着远处灶房飘来的柴火味——是有人在做早饭了。他知道，张屠户该在猪圈里骂骂咧咧，王婆该在门口晒咸菜，李清沅该在井边打水……这些声音和味道，像一张网，缠了他十几年。

    雨渐渐密了些，打湿了竹篓的带子，凉意顺着肩膀往骨头里钻。他吸了吸鼻子，转身踏出第一步。

    脚刚落地，就听见身后传来“哐当”一声——是张屠户家的猪圈门没关紧，被风吹得撞在墙上。他没回头，只是把竹篓背得更稳了些。

    走过那道塌了一半的镇门时，雨丝斜斜地打在脸上，像谁用指尖轻轻碰了碰他的脸颊。他忽然想起陈先生临终前，眼神浑浊却抓着他的手不放，嘴唇动了半天，没说出一个字。那时候他不懂，现在胸腔里那股温润的气脉轻轻跳了跳，像在替他应了声。

    路两旁的田埂泛着青黑色，刚翻过的泥土被雨一泡，软得能陷进半个脚掌。他走得很慢，竹篓里的锡壶偶尔撞在草席上，发出闷闷的声响，像在数着步数。

    雨还在下，不大，却把天洗得发灰。身后的栎阳镇慢慢缩成个模糊的影子，老槐树的枝桠在雨雾里若隐若现，像个没说完的句点。

    他摸了摸心口，那股气脉随着脚步轻轻起伏。走吧，他想。走慢些，也好。

    魏珩的身影彻底消失在雨幕尽头时，镇口的老槐树下，雨丝突然诡异地凝滞了一瞬。

    没人看见，树根部那几个孩童打闹时没在意的黑点儿，正顺着树皮上的纹路慢慢爬——不是水流的方向，是逆着向上，像无数条细弱的黑线，悄无声息地缠上最粗的那根枝桠。

    黑雾在雨里晕开极淡的影子，比夜色更沉，比墨汁更稠。

    一阵风从树洞里钻出来，带着股腐朽的气息，掠过地面时，竟在湿泥上扫出一道歪歪扭扭的笔画，像“一”，又像未写完的“字”。

    紧接着，一道声音响了。不高，却像直接钻进了地底深处，带着某种被压抑了太久的黏滞感，在空无一人的镇口轻轻回荡：

    “……字，还没写完呢。”

    雨还在下，打在槐树叶上，沙沙响，像谁在低头写字。而那道刚扫出的笔画旁，又慢慢渗出了新的墨痕。

    雨丝斜斜地织着，把前路泡成一片模糊的灰。魏珩走出约莫半里地，脚下的泥路渐渐硬实起来，竹篓里的锡壶不再磕碰草席，只剩雨打在竹篾上的沙沙声。

    他忽然停住了。

    背后的栎阳镇像块被水泡软的墨锭，轮廓在雨雾里晕开，老槐树的枝桠是那最浓的一笔。他喉头动了动，没回头，却先把竹篓卸在路边，沾着泥的手在衣襟上蹭了蹭——其实蹭不蹭都一样，早就被雨打湿了。

    然后，他缓缓转过身。

    镇口空无一人，只有雨丝在风里打着旋。张屠户家的烟囱还在冒烟，王婆的菜地隐约有个弯腰的影子，破庙的断墙在雨里像道疤……这些东西他看了十几年，从前只觉得是糊口的地方，此刻却像被砚台磨过的墨，浓得化不开。

    他对着那片模糊的影子，“咚”地跪下。

    膝盖砸在硬泥地上，溅起的泥水混着雨珠打在裤腿上。他没管，腰杆挺得笔直，又“咚”地磕下去——这一下用了力，额头撞在地上的声响，竟盖过了雨声。

    “第一头，谢镇子里的土。”他在心里默默说。不管是埋着陈先生的那抔，还是养着庄稼的这方，终究让他活了下来。

    第三声响头磕下去时，额头已经发麻。雨顺着发梢往下滴，滴在地上，和泥水融在一起。

    “第二头，谢……谢那些没赶我走的日子。”他想不起具体是谁，或许是张屠户某次多给的猪下水，或许是李清沅爹曾递过的半块饼，又或许，只是没人真的把他扔进地缝里。这些零碎的东西，像陈先生教他写的笔画，看着散，拼起来却是他十几年的日子。

    “第三头……”他顿了顿，额头贴着冰凉的地面，能感觉到泥土里藏着的潮气，“我魏珩，走了。”

    没说什么时候回来，也没说要做什么。可胸腔里那股温润的气脉突然热起来，像砚台里刚磨好的墨，顺着血管往四肢漫。他想起云鹤子说的“第二丹田”，想起陈先生写“人”字时总说“要站得稳”，想起影魅钻地缝时那股子凶戾——原来这世道，真的有比饿肚子更可怕的东西。

    他慢慢站起身，额头的红印被雨水冲得淡了，却像刻进了骨里。拍了拍膝盖上的泥，重新背起竹篓时，脚步比刚才沉了些。

    “以后啊……”他望着前路，雨雾里仿佛能看见陈先生用树枝划地的样子，“要做个能护住自己的人。”

    不是说说而已。他摸了摸心口，那股气脉轻轻跳了跳，像在应和。若是再遇着影魅那样的邪祟，他不能再像从前那样只能躲，得敢站出来，哪怕手里只有根树枝——就像陈先生教他写“勇”字时，那最后一笔总是用力戳进泥里。

    “还要……”他顿了顿，想起云鹤子说的“修行”，想起那融入骨血的砚台，“得弄明白，这字里藏着的到底是什么。”

    陈先生写了一辈子字，到死没说清；砚台融进了他的身子，总该不是平白无故。他不懂什么灵根、丹田，只知道以后的路，得带着这些问号走。

    雨还在下，却好像小了些。他最后望了眼那片模糊的镇子，转身大步往前迈，竹篓里的锡壶偶尔晃一下，发出清脆的响，像在替他数着步数。

    他没看见，在他转身的刹那，镇口老槐树下，那道攀着树干的黑雾突然顿了顿，仿佛被什么惊动。而他磕过响头的那片泥地上，三滴混着雨水的血珠正慢慢渗进土里，在看不见的深处，与一缕极淡的金光轻轻碰了一下。

    暗处的声音又响了，比刚才更沉，像从地脉深处钻出来的：“……这字，才算起了笔啊。”

    雨声里，魏珩的身影渐渐远了，只有那道被踩实的泥路，在雨里静静躺着，一头连着他磕过的响头，一头通向看不见的远方。小说屋 www.xiaoshuoge.info